Love is strange

Vous souvenez vous de quand votre cœur s'est brisé pour la première fois ? Quand vous avez serré les poings pour ne plus jamais les rouvrir. Depuis quand marchez vous les ongles incrustés dans la peau ? Ne portez vous autre chose que votre nudité, enroulée, découpée dans le barbelé, si bien que vous écorchez les autres tout autant que l'on vous écorche ? Vous souvenez vous de cette flèche que l'on vous a planté dans la poitrine, et qui vous relance parfois, vous immobilise. Cette douleur aiguë qui se répand comme le venin et s'éprend de votre corps ?

Que connaissez vous à la poésie, si ce n'est la violence de votre existence éclatée dans le temps ? Tout juste des mots mielleux que vous sirotez à l'oreille des Messalines, des courbes salaces dépourvues de sacré, un trou dans lequel terrer le cadavre de votre double existentiel.

Vous serrez les dents mais dans vos yeux brillent la Gotha... Vous plongerez dans le fiel et remettrez le bandeau sur les yeux fatigués de vos pères, refusant de voir leur cécité. Vous reprendrez le fouet et répéterez l'histoire, rejouant par la même la seule mélodie du connu.

Vous luttez mais préférez la terreur au néant, les investissement barbares qui vous font exister à la solitude mutique dans laquelle baignent vos âmes.

Ma colère n'est pas votre colère. Je suis d'autres viscères, j'ai d'autres tripes à l'intérieur du corps.

Prenez garde, il est toujours dangereux de frapper un ennemie, il risque toujours de se briser comme un miroir, pour refléter dans les décombres des fragments de nous mêmes.

Peut être faut il pardonner, sortir de l'histoire.

Ne plus alimenter ce lien qui nous lie à l'autre dans sa propre lie, dans son propre lit, dans une nuit éternelle.

Partir,

Les trains sont prêts, ils attendent le brouillard.

Lux.