κλάματα

Ma tête me dit que tout cela est ridicule mais mon cœur sait que c'est un drame. Que dois je faire ? Foncer la tête froide en avant qui a m'ouvrir le crane en neige ou m'enflammer dans des sentiments immobiles comme un hérétique du réel ?

Hermétique. Le temps est hermétique. Il pleut du sable dans nos mises en scène quotidiennes... Je me serais mise en sang, en encre même, je me serais fait un sang d'encre du spectacle permanent. A jamais amarrer sur une rive j'observe la scène qui se meurt sur le quai. Ancré dans ce nihilisme permanent, j'observe la revendication du néant. Un jour je partirai. Je le sais. Je le sens. J'espère. En attendant j'agonise.

Pourrais je me relever de cette hystérie connective ? Je ne sais pas.

Je veux les noms des gens qui maquillent l'histoire, de ceux qui pervertissent le sexe des élites, je veux connaitre l'auteur des refrains que chantent tous les kapos de la pensée unique en cœur sur les écrans cathodique. Cela même qui nous font écran au réel.

Je veux le nom de cette oppression qui déborde de mon âme les soirs de rien.Je veux connaitre la nature de la chose qui nous détourne de la vie.

Je sais qu'il y a quelque chose derrière tout ça. Je sais que cela n'est pas que dans mes pensées confuses de psychose animale, de détresse paranoïaque. Je dénouerai les tresses une par une sur le dos d'un yack. Il y a quelque chose qui tic, qui parasite l'épiderme de notre nature véritable. Il y a un hic.

Vous avez nommé révolte les rancœurs qui s’égrènent, les gens sont a fleur de peau, il ne cultivent même plus, ils transpirent opiacé. Ils ne prennent plus le temps de se balader en forêt. Ils ne croisent plus les ombres qu'ils condamnent dans le noir. Ils ont oublié le nom de leur totem sacré. Aurons nous assez d'ennui pour faire la guerre ? Je ne sais pas.

Les oxymores éclatent dans le temps. Les magasins débordent, les gens roulent en 4X4, les terrasses vomissent des alcools raffinés, les femmes fleurs ont flâné le long des berges, mais il y a une crise que tout le monde ressent... Dans l'or de leur phantasme ils sont à la fois victime et bourreaux, ils se tuent six fois et se font sauter le caniveaux avant de poster ça dans les méandres d'un de leurs réseaux sociaux.

Ils se mettent dans des camps les un contre les autres, et défendent un camps tout contre l’autre. Pour la liberté. Leur définition de la liberté c'est un camps... Un quand ? Comment a-t- on pu croire ça ? Jamais.

Au lieu de donner de l'amour et de la compréhension, ils mettent de la réaction de la morale. Le christianisme a tout rongé. Il n'y a plus assez de pierres pour se condamner.

Tout juste du sable.

κλάματα

Lux A.