Esotérisme des Anatidae

C'est un cygne ! Mes signifiants dégénèrent et ne signifient plus rien. Si ce n'est cette douceur absurde dans laquelle j'aime me recueillir.

Plagiant Lacan pour la gloire de mon hystérie personnelle, et cachant mon vide tardif par l'encre de sulfureuses convenances j'aurais réussi à non-dire quelques lignes sur l'amour. ça mord !

Que voulez vous entendre de toute façon, si ce n'est des truismes dégoulinants de mièvrerie ? Je n'ai plus la force.

Je ne suis pas normal ! Je n'ai jamais été normal... Le nord c'est mal, c'est normal.

Je vis dans un monde ou les mots tôts chevauchent des mots tards. Où ces derniers se font les chevalier d'une contradiction là où ils ne restent que des gros con dans la vie !

Mes relents chamaniques d'enrêvée chronique, de maladroite maladive, d'enragée épidermique ont eu raison de la réalité imposé par la machine à plastiquer les jours.

Me voilà donc au commencement, dénudé de tout, aveugle et nue. Fidèlement seul.

Aujourd'hui la solitude, ça n'existe plus.

Les esseulés ne boivent plus de café dans la nuit des bars comme dans les tableaux de Hopper, ils mentent derrière leurs écrans déserts, ils écoutent les plages de leurs répondeurs qui ne leur répond plus rien, ils sortent leurs téléphones portables.

Dans la nuit des mots,

Tendrement,

Lux